ДОМАШНИЙ АРХИВ
ИСТОРИЯ ЛЕТА

Взлетали качели в синее небо. Тень от водокачки легла на дорогу. За дачным поселком золотились под мягким солнцем мачтовые сосны. В сухой траве на взгорке сидела маленькая девочка и глядела на вечерние облака. Была суббота, 21 июня. Последний вечер детства. Сегодня авторы «Домашнего архива» – дети войны. Не правда ли, есть что-то бесконечно щемящее в этом горьком сочетании – «дети войны». Душа не соглашается с тем, чтобы эти два слова стояли рядом. Последнее хочется отбросить навсегда.

«В просторной комнате распахнуты окна...»

Харьков, 22 июня. Мне десять лет. Чудесное летнее утро, в просторной комнате распахнуты окна. Вокруг большого стола сидит наша семья: дедушка, бабушка, я и мои младшие братья. Папа стоя режет хлеб. Мама и тетя приносят еду, в это время по радио начинают передавать речь Молотова. Все замерли, слушают в полном молчании. Потом отец, отложив нож, говорит: «Я – в военкомат». Эта картина четко впечаталась в мое сознание на всю жизнь. В то мгновение я поняла, что мое прекрасное безоблачное детство кончилось. А ведь тогда еще не было ни воздушных тревог, ни заклеенных крест-накрест бумажными полосками окон, ни долгой мучительной эвакуации из Харькова в далекий Миасс – в теплушке, под бомбами, впроголодь... Моего отца звали Сергей Иванович Комыхов.